O ruir das construções destruídas pela rua, lembram-me o efeito do interior meu por seus castanhos pedintes.
Pouco se sabe sobre a cascata de pensar que se derrama em tão pouco tempo.
Pouco se leva adiante.
Constante giro sobre opiniões.
Constante passeio por opções.
Constante falta do que é. Ou deveria ser.
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